y el amigo se echará a un lado y volverá por donde vino,
el único camino de vuelta no será mi camerino, será
el beso del padrino, un asesino a oscuras que vendrá a mi entierro
y me encierro, el dinero es Dios, lo veo en sus ojos,
el brillo, la traición, el paulatino gesto de atención que buscan,
la brusca reacción del que se ofusca,
cuando el alma es de color papel la piel también se quema y se chamusca,
su destierro, el error es cuando al interior lo mueven el hierro y el bronce
entonces ya no hay quien lo reconduzca,
surca el mundo donde el oro es negro y todo tiene un precio
allí donde veo que amor y el amor al dinero se bifurcan.
Dame Tiempo, lo quieren para hacer nada,
lo usan, se excusan tras él,
papá se escuda si llega tarde del burdel,
el tiempo, descubre la verdad, lo pone todo en su lugar,
el tiempo es el único elemento que nos puede curar,
mirad, es oro, es relativo, es esquivo, el ser vivo lo envidia,
lo aceptamos, lidiamos, si lo malgastamos nos fastidia,
es el espacio entre recuerdos, es la cordura que nos ata,
es lo que siempre quisimos matar, y es el tiempo que nos mata.
El Amor, el único digno es el propio
y hay que hacer acopio de él,
y reservarlo, no enseñarlo, es necesario
la primera es hostil, un ápice de ser ruín
la magia es la ignorancia de no saber que va a tener fin,
amar es saltar de un trampolín desconociendo que hay debajo,
el amor es la amistad sin trabajo, un pedazo de cielo en abrazo,
un flechazo, un coñazo, un plazo de tiempo y espacio,
donde al final el rechazo, te va a doler como un balazo.
Lo que cuesta, dicen creer en tu Familia es una apuesta segura,
lo único seguro es que no hay una apuesta sin duda,
que la figura de papá se desfigura,
cuando a mamá su cara desfigura,
que las herencias tiran el amor a la basura,
que no hay mas pura lealtad que un hermano que escuda,
los golpes de una mano vacía, a la vez que desnuda,
como el alma que los inflinge,
el llanto quiere escapar y se acumula en la laringe,
y uno se debe hacer adulto a los quince.
La Salud, es la mentira que te llevarás al ataúd,
la esclavitud de tus impulsos para evitar la decrepitud,
¿y tú? sueña en la eterna juventud como si la parca no existiera
pero es la única exactitud certera, de la vida entera, altera,
gente con la actitud de que es la longitud lo que impera,
y no cuentan con hacer algo que les llene,
y no solo llenar la nevera,
salud es la virtud del que no morir espera,
y para mi dios no lo quiera,
entera, la vida es tan corta, y absurda y absorta,
y dolorda, y desborda a mi persona, ¿y qué más verá entonces?
si solo hay fatiga en seguir sueños que quizás no consiga,
y me siento una hormiga si miro hacia arriba, esa es mi garantía,
de que al fin un día moría, y escapaba con el tiempo,
y si lo pienso quizá vuelva en un recuerdo,
y dime, ¿es triste? sé que estar vivo es relativo con tener o no que irse,
pues solo si alguien piensa en uno, uno existe.
